¿Cuánto hace que no te sentís así ?
¿Cuánto hace que no pones la cara de monigote, sostenes
delicadamente una flor-monigote en la mano y decís que sos feliz 3 veces
seguidas?
¿Alguna vez fuiste feliz tres veces seguidas, tres noches
seguidas, tres vidas seguidas?
¿Cuánto hace que no te paras a un costado del camino a
ofrecer una flor al que pasa por tu orilla de tu vida?
Hablando de orillas: ¿tu vida es un mar, un rió manso, un arroyo
furioso, un riachuelo pestilente, Ho un charquito de tres por cuatro?
¿Si te pones en puntas de pie ¿podes ver la orilla de
enfrente?
¿Y si la orilla de enfrente esta acá nomás?
¿Y si la orilla de enfrente no existe?
¿Qué te da más miedo?
¿Existen las flores de tres pétalos?
¿La felicidad es una flor?
¿Una flor rara, única, preciosa o una que crece en cualquier
yuyal?
¿Y cuantos pétalos tiene la felicidad?
¿A la felicidad se la puede deshojar un poco cada día o
conviene mirarla desde lejos?
¿Se puede regalar la
felicidad como regalar una flor?
¿Se la puede poner en un florero
?
?
Y si la pones en un florero: ¿sigue siendo una flor?
¿A vos te da lo mismo ser monigot6e que mamarracho?
¿Nacemos monigotes y nos morimos monigotes mamarrachos?
¿O es al revés?
¿O son dos especies distintas?
El
remordimiento :
He cometido el peor de
los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
2 comentarios:
Vale aclarar a los que no lo saben que El remordimiento es una poesía que escribió Jorge Luis Borges, a la muerte de su madre. Y la verdad que además de cruelmente bella es una muy buena respuesta a las Preguntas al monigote feliz, de Bruno Di Benedetto.
Ninguno se anima a publicar la poesía que escribió???? Cristian, Paloma, Santiago... y varios habían hecho muy buenas producciones. Anímense!!!!
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